Chronique. A l’ère de l’immortalité numérique

Mercredi, c’était l’anniversaire de R. Une faute de frappe dans mon agenda électronique me le rappelle tous les ans à la même heure: «Anniversure R.». L’ennui, c’est que ça fait un moment que R. ne fête plus son anniversure. Trois ans précisément, soit deux kilos de tourte au moka et le double de chrysanthèmes sur sa tombe.

Je pourrais lui écrire, remarquez, son numéro est resté consigné dans mon répertoire. Répertoire qui, comme le vôtre, abrite de nombreux fantômes. Cet ancien patron dont vous conservez la fiche de contact, cette amie qui vous avait envoyé un smiley en forme de canard avant de s’encastrer dans le giratoire de Payerne, feu votre copain Bruno dont les derniers mots traînent au bas d’une conversation WhatsApp. Dommage que ses derniers mots soient un GIF de Michael Jackson en train de manger du pop-corn.