Chronique. Les larmes des röstis, ce trésor de l’enfance

La petite ne veut pas finir son assiette. Il reste une dizaine de pétales de patates pelotonnés entre deux feuilles de salade et un dôme de peaux de saucisson. Tout y passe, le coup de la cuillère Boeing qui s’écrase contre des lèvres obstinément closes, les fourchettes pour Maman, pour Papa, pour Tata et ses cousins… Sauf qu’il y a plus de cousins que de röstis et la gamine, pas dupe, l’a compris.