Chronique. Le cow-boy, le motard et toute la fine équipe

L’espèce de vieux cow-boy mal rasé à la grosse barbe et à la voix éraillée ne veut plus qu’on lui parle de GPS. «Il fait le café, votre machin? Ah non… alors je n’en veux pas!» Il a du succès au bistrot tandis que l’assemblée n’est pas même passée au rouge, que les cuillers touillent le sucre dans l’expresso. Son compère motard, tatouages tribaux sur des bras épais comme mes cuisses, enchaîne sur le GPS: «Moi, ma fille a voulu me le programmer, et je lui ai dit touche pas, malheureuse. Mon GPS, je le lui ai déplié sous le nez: c’est ma carte de la Suisse!»