28 juin 2024 à 11:07
Il n’y a jamais eu de rendez-vous. On affluait en silence, attirés comme des mouches par les crottes de mouches sur le néon, drapés dans le crépuscule de ces nuits trop chaudes pour attendre le bus. Peut-être qu’au début on allait quelque part, qu’on a fini par cesser d’y aller, préférant coucher nos boguets sur le trottoir juste là, à l’angle de l’abribus, à 100 mètres de la poste et quelques vodkas Red Bull de ceux que nous sommes devenus.
Il fallait faire un détour pour le ramener. La queue pour récupérer votre consigne. Et puis vous aviez prévu d’y retourner samedi de toute façon, on verra ça demain, vous vous êtes dit, en emportant votre verre consigné de la Fête des vendanges. Six se...
