Carnet noir. Y avait-il meilleur guitariste que Sylvain Luc?

Il allait se passer quelque chose, disait-on. Le chapiteau éteignait ses grands feux, les festivaliers s’éloignaient chancelants comme les peupliers dans la nuit tiède. On patientait dans la cale d’un bateau centenaire amarré au quai du Cully Jazz, bathyscaphe manouche où se prolongeaient parfois les traversées bleues. Attente au chasselas. Puis il est arrivé, Godin sur l’épaule, heureux d’avoir chaviré la grande scène, plus heureux encore de pouvoir continuer à jouer dans l’intimité de cette cave submersible. Et quelque chose, oui, s’est passé. Assis devant nous, juste devant, éternel visage d’enfant, il a réglé l’ampli doucement, puis empoigné le manche de sa guitare comme un nautonier lémanique son gouvernail; et le bateau a dérivé, à l’improviste, vers l’inouï inoubliable.