Chronique. Quand les jours vont vers le pire

Il était tout seul au fond du bar, son ticket de loterie entre les mains, contemplant l’écran qui ne cessait de cracher des numéros, rarement les bons. Il laissait parfois échapper un soupir, froissait le ticket, s’en allait fumer sa clope dans la rue, revenait, la démarche nerveuse. Ses mains tremblaient en peu, comme s’il cherchait à agripper quelque chose. Il avait un petit signe de tête pour chacun, une esquisse de sourire qui lui illuminait un instant les yeux. Puis, il retournait s’asseoir. Il reprenait son face-à-face avec lui-même. Une gorgée, une autre, et il se dirigeait droit vers la machine comme s’il la défiait. Il achetait un nouveau ticket.