Chronique. Quand la vie n’était que détails

La petite n’a manifestement pas très envie de discuter. Vous non plus mais vous vous sentez obligé de faire la conversation pour ne pas dévisager le mur en attendant sa mère. Passé les questions d’usage: «Comment s’appelle ta poupée?» «A quoi tu joues?» «Est-ce que tu te drogues?» vous finissez par lui demander son âge dans l’espoir de récolter mieux qu’un monosyllabe. Son visage s’éclaire, elle bombe la princesse Raiponce sur son torse en alignant cinq doigts et un sixième qui s’agite. Cinq ans. Pardon, cinq ans et demi.