23 mai 2024 à 13:35
Le bus vient à peine de se garer quand je les dépasse. Juste le temps d’apercevoir leurs silhouettes transies au petit jour en ce frais mois de novembre, pardon de mai. Ils ont la quinzaine, une grappe d’adolescents patientant douloureusement devant cet arrêt de bus sans avant-toit. Ni toit. J’entends d’ici leurs dents qui s’entrechoquent et repense, l’espace d’une seconde, à celle où les portes du bus s’ouvrent.
Elle n’est pas vraiment sale. Ni tout à fait propre. Pas assez portée pour passer à la machine, trop pour retourner dans l’armoire. Vous ne l’avez mise qu’une fois, cette chemise d’été, elle ne sent pas exactement bon, ni franchement mauvais, elle n’es...
