Chronique. Le fichu camp de ceux qui se taisent

Une terrasse provençale à l’heure de l’apéro. Les joueurs de pétanque sont de sortie, ça sent la France en robe à fleurs et le pastis bon marché, les cigales chantent, on devine jusqu’au rire du petit Marcel Pagnol entre deux notes de galoubet quand la phrase tonne soudain au-dessus des assiettes de charcuterie: «T’as pas bientôt fini de foutre la merde?»